O último Berserker - por Alex Martire

Atenção - Site no ar

2009-03-14T21:54:00.001-03:00

Meu site já está no ar.

Martire

Postarei alguns textos por lá (deixando um aviso aqui).
O blog será mais para as reflexões.

Abraços e não deixem de visitar!

Excerto de livro a sair - por Alex Martire

2009-02-18T21:04:00.000-03:00

Ainda estava mastigando o café da manhã quando o outro se sentou à mesa. Tomou o pão em mãos e inseriu-lhe a faca, puxando as tripas brancas, moles, saborosas. O pote de margarina estava no fim, restando duas levíssimas passadas. O outro só o olhava, com cara de noite insone. Mastigou. Mudou a massa de lado. Mastigou. Reparou que era observado.
- O que quer?
- Eu... bem, aquela sua amiga, a filha da dona da loja de máscaras...
- Sei. Ela também é sua amiga. Não fale como se não a conhecesse.
- É um assunto delicado, sabe?
- Estão juntos?
- É... olha, eu não quero magoar você, cara. Desde a morte de minha irmã você anda sozinho, tomando aquelas merdas. Pensei seriamente que vocês iriam, sabe, se ajuntar.
- Mas não.
- Pois é. Aí aconteceu entre a gente. Não sei explicar e...
- Não precisa.
E seu olhar fulminou o sorriso tímido do companheiro que nada comia. O homem entendeu o que significava aquilo e, desajeitado, retirou-se. Pegou a mochila sobre o sofá e as chaves ao lado da porta.
- Cara, eu só... quero tentar ser feliz. – e saiu fechando a porta.
Não teve tempo de ouvir a pesada mão sobre a mesa. O punho esbranquiçado pelo sangue que não lhe corria. Também não viu o copo de leite rolar até o chão. Se estivesse presente, talvez pudesse observar a maneira como a mão esquerda daquele homem de sorriso nulo tremeu no ar antes de chegar aos cabelos. Certamente não repararia nos olhos dele, agora sombreados pelos dedos sobre as sobrancelhas. E agora, seu puto? Até isso você deixou escapar. Até ela... Eu sabia que ela... E ela... E lhe veio à mente aquela última tarde. Sob o calor da cidade sem cores. Um amontoado de gente sem valor e ela ali, dizendo ao coração dele: “Bata, bata, bata”. Ele estava desacostumado com as mulheres. Sua dor não fora nunca totalmente apagada ou superada. Mas a via claramente agora que as unhas entravam na palma da mão. Seu cabelo preso, deixando o longo pescoço à mostra. Ombros nus. O vestido leve combinando com as cores das unhas. Seus olhos acastanhados, que pareciam se tornar vitrificados cada vez que o sol recaia sobre sua pele. Era o seu riso... O modo como colocava a mão em frente à boca, estremecendo o corpo, puxando a alegria do fundo da alma, cuspindo-a pelos dentes e o risco aberto dos lábios vermelhos delicados. O que eu perdi? Mais isso... perdi mais uma vez, mais um fracasso. Achava-se desinteressante ao extremo, afinal, ela preferira o outro a ele. Sentiu o rosto queimando. Em instantes, aquele desgraçado estaria com suas mãos sobre ela. E ela iria sorrir. Rindo da minha derrota. E ele sabia que ela encantaria aquele rapaz, ele sabia. Como no dia em que subiu na árvore e lhe mostrou a beleza de, por instantes, saber o que é viver. Naquele dia, borboletas voaram.
Permanecia à mesa, derramando lágrimas de vergonha, quando sentiu uma enorme fisgada no braço, próximo ao pulso. Rapidamente, um leve contorno de alguma coisa se rabiscou. E se aprofundou, aparecendo gotículas de sangue. Quando chegou mais perto para olhar, identificou o contorno de uma pequena borboleta. Aquilo foi doendo, cravando, rasgando. Em questão de segundos, a dor ficou lancinante: de sua pele se destacou a borboleta, que começou a voar, tingindo a cozinha com pequenos pontos vermelhos, que pingavam de suas asas. Sequer pôde tentar entender o acontecido, quando sentiu mais fisgadas. Em todo o seu corpo. Do outro braço saltou mais uma borboleta. Debaixo de sua camiseta branca, reparou manchas de sangue. Mais uma. Mais. E mais. Dezenas de borboletas rasgaram sua carne e voavam, alegremente, fazendo o som de algo gorduroso quando batiam as asas. “Bata, bata, bata”. Sua roupa começou a se mexer sozinha, junto a um ruído infernal. Assustado, tirou a camiseta: centenas de borboletas conseguiram a liberdade, deixando-lhe apenas em músculos vivos. O mesmo quando se livrou das calças. Estava nu, sem mais nenhum vestígio de epiderme. Caiu de joelhos ao lado da mesa. Uma pontada aguda lhe veio do estômago. Colocou as mãos descarnadas sobre a barriga. Com um grito, suas vísceras se abriram e, de lá, milhares de borboletas rodopiaram no ar.
Só redobrou a consciência quando, ao fim da noite, sentiu um toque no ombro. Era o outro.
- Cara, você está bem? Não vá me dizer que dormiu sobre a mesa o dia inteiro?!

"Deslocações" - por Alex Martire

2009-02-01T18:39:00.002-02:00

"O Pescador" - por Alex Martire

2009-01-23T18:52:00.001-02:00

O homem caminhava no velho estradão de terra batida. O pó alaranjado que subia quando um ou outro zéfiro passava levava às narinas o rapé da natureza, sufocando seu jovem ser. A camisa liberava o morno odor de seu suor, enquanto o lenço do bolso traseiro servia para enxugar a testa e o pescoço avermelhado pelo sol. Carregava pendurado nas costas o violão lascado nas laterais, com as cordas de aço oxidadas pelas chuvas e pela gordura dos dedos tocadores. Na boca, o fio de capim arrancado da beira da estrada.

O caminho tendia ao infinito. Ninguém ia. Só a brisa vinha. E lá pelas tantas pôde avistar uma espécie de aglomerado de árvores choronas à direita da estrada, longe cerca de meio quilômetro. O homem pensou risonho: “Estou cansado e vou me deitar sob aquelas moças”. Saiu da terra batida e imediatamente os zéfiros pararam. “Estranho” – pensou – “só aqui é que não venta?”. A grama da planície era fofa e tirou os surrados calçados para libertar as bolhas dos pés na umidade verde. Chegando às sombras, deitou-se encostado no tronco de uma das árvores, deixou o violão ao lado, cruzou as pernas e relaxou com os braços atrás da cabeça.

Alguns minutos se perderam até que a boca seca o despertou do transe. “Que sede dos infernos!”. Seu cantil estava vazio. “Então é hora de partir, buscar água em alguma casa aqui perto”. Levantou-se, pegou as coisas e se dirigia de volta à estrada quando ouviu um ruído vindo das entranhas do bosque. “Que eu não seja homem se isso não for água!” – sorriu entre o suor gelado. Bastaram uns 666 segundos de mata fechada para dar de encontro com um lago lindíssimo. De água calma e de uma transparência que nunca vira antes. O calor era tremendo, optando por tomar um banho ali mesmo. Despiu-se e fez um montinho com suas coisas à beira do lago. “Que água boa dos infernos!”. Nadou e bebeu. Quando se sentia revigorado, saiu e, para sua surpresa, o violão não estava mais lá. “Por essas bandas deve haver uns ladrões dos infernos!” – resmungou. Desolado com a separação, recostou-se numa árvore e ali ficou. “Até minha garota me foi tirada. Agora não tenho ninguém nesse mundo”. Cansado pela tristeza, o homem acabou cochilando.

Já era noite alta quando foi acordado com uma doce melodia. “Que inferno, é a minha garota!” – sentou-se rapidamente. Lá do outro lado do lago conseguiu ver um vulto sentado, tocando violão. De chapéu e terno, a figura parecia rir. “Ei, desgraçado, devolva-me minha garota!” – berrou o homem. O vulto parou de tocar e uma voz tenebrosa rasgou o ar: “Garota? Não vejo mulher alguma por aqui. Só estamos eu e esse belo violão. Ò, que bela cintura ele tem, meu caro!”. O homem ficou paralisado de raiva, vendo outro ser tocar a menina de seus olhos. “Devolva-me!”. “Ora, venha buscar, eu lhe dou sua ‘garota’” – e riu novamente. O homem pulou no lago e prontamente se pôs a nadar. Mas foi em vão... algo parecia não lhe deixar dar mais de duas ou três braçadas. Era como se estivesse em um mar de gelatina, esgotando suas forças à toa. “Homem tolo! Não vê que é inútil lutar?”. E deixando o violão no colo, o vulto lhe propôs: “Façamos um trato. No lago em que está há algo mais gostoso do que qualquer outro alimento que já foi feito. Há uma coisa mais macia do que a pele de sua bunda quando era bebê. E, misericórdia, há algo mais perfumado do que os campos de flores que plantam ao Sul! Eu quero que me pesque uma mulher desse lago. Elas pululam por aqui antes da hora do sol nascer. Traga-me a mais bela e lhe devolverei o violão na próxima madrugada. Mas atenção! Quero que a mulher esteja intocada, entendeu? Se me vier com uma maculada, não só perderá seu violão, como morrerá nessas águas! Adeus, meu bom homem”. E uma fumaça se fez presente.

O homem saiu do lago e se beliscou: “Maldição, devo estar louco! Que raio de pesadelo foi esse?”. Ele olhou novamente a beira do lago e não achou o violão. Dar a volta era praticamente impossível: de uma hora para outra a mata parecia ter se fechado, e sons de animais um tanto furiosos vinham de lá. “Inferno! Vou ter de pescar a mulher pro infeliz!”. Mas como ele o faria? O dia começava a nascer e borbulhas saltavam da superfície do lago. Podia jurar de pés juntos que num momento avistou um braço saindo das águas. Procurou por um galho resistente. A linha seria um problema: seus sapatos não possuíam mais cadarços. “Vou ter de improvisar mais” – sorriu ao pegar folhas compridas das árvores choronas e entrelaçá-las. “Só falta a isca!” – preocupou-se. Primeiro, amarrou seu lenço na ponta da linha e arremessou no lago. Em poucos instantes sentiu um fisgão e o lenço foi jogado de volta à beirada. Tentou com a meia: mesma coisa. Camisa: idem. Por fim, tentou com a cueca. Sentia que beliscavam a isca. Pacientou-se e teve fé. Quando fisgou, puxou com dificuldade o peixe para fora da água. “Abençoado seja Deus, que mulherão!” – babou. Uma moça loira, nua, estava diante dele; toda sorrisos. Ele a tocou para ver se era de verdade, arrancando risinhos. Era estranho, mas aquela mulher o atraía demais. Ela tinha lábios delicados e a cintura lembrava a sua garota-violão. Ela jogou os braços ao redor de seu pescoço e o beijou. Ele pensou consigo mesmo: “Bom, se aqui há tantas mulheres mesmo, então eu pesco outra para ele ainda hoje!”. E deitou-se com a loira no mato, macunaimando-se. Em seguida, devolvia o peixe para a água.

Pescou depois uma ruiva. Macunaimou-se.

Uma morena.

Uma negra.

Uma asiática.

A mesma loira de novo.

Por fim, quando já anoitecia e encontrava-se esgotado, pensou que era hora de levar a coisa a sério. Com os fiapos da cueca, fisgou o peixe mais absurdamente lindo do lago. De cabelos escuros e corpo perfeito. De olhos violeta. De boca vermelha. De bochechas beliscadas e coradas. “Mulher dos infernos! Tenho de ser forte e resistir!”. Quando a moça lhe grudou no pescoço, desviou-se, deixando-a desconcertada. “Não me acha bonita?”. “Moça, você é linda de morrer!”. “Pois então: perca-se em mim!”. “Acho melhor não... está esfriando, sabe? Tome, vista minha camisa”.

Horas se passaram e chegava a alta madrugada. “Estou congelando, querido, me abrace”. E ele a aconchegou. Seu perfume era estonteante e, quando menos percebeu, estava se deliciando com seus lábios. Em poucos minutos ele havia feito o que não devia. “Desgraça! Como pude ser tão fraco?! Agora não tenho tempo de pescar mais nada e ele voltará! Estou morto, morto!”. Começou a chorar. A moça, tranquilamente, chegou junto ao seu ouvido e disse: “Eu tenho um plano. Quando ele vier, me entregue. Vamos nos deitar à beira do lago e nos amar. Antes que ele perceba a falta do impedimento natural que eu deveria guardar, você toma uma das cordas de seu violão em mãos e o estrangula! Depois podemos fugir e viver felizes, querido!”. Sem muitas opções, o homem acatou as palavras da mulher.

Ouviu o som de sua garota. Era ele que estava sentado lá do outro lado. “Então, vejo que está com uma moça muito bonita aí. Venha com ela buscar o violão”. Os dois nadaram até lá. “Aqui está, meu caro” – disse apresentando-lhe o instrumento e debruçando-se sobre a mulher. O homem rapidamente buscou as cordas do violão, mas não as achou! “Espero que não se importe, estourei as cordas ao tocar... estavam muito enferrujadas, sabe? Depois você compra outro encordoamento. Agora, vá. Deixe-me aqui com meu peixinho”. O homem ficou pasmo, petrificado. Só despertando quando ouviu o grito do vulto: “O que é isso?! O que você fez, idiota?!” – esbravejou – “Como ousa tomar de mim o que é meu por trato?!”. Num pulo só, o Tinhoso arrancou o violão das mãos do rapaz e o arrebentou em sua cabeça, rachando seu crânio. “Vá, leve-o daqui” – ordenou à mulher-peixe.

E lá no fundo do lago ele foi devorado por centenas de dentes afiados.

OPUS 6 - por Alex Martire

2009-01-16T22:43:00.002-02:00

"Menina dos lábios de veneno" - por Alex Martire

2009-01-12T21:47:00.000-02:00

Pouco depois de nascer, ela matou a madrinha. O cachorro veio um tempo mais tarde, aos 2 anos de idade. Os pais ficaram horrorizados com o defeito da garota: ela tinha lábios venenosos. Ninguém sabia explicar o porquê da menina tirar a vida de tudo o que lhe vinha à boca. Ela não podia dividir um doce. Nem os talheres. Nem os copos. Nem o saco de pipoca no cinema.

A pequena foi ensinada pela mãe: “Encolha os lábios, querida, para não deixar em ninguém a sua ferida”. O pai era contundente: “Se beijar meu papagaio de estimação, não lhe deixarei nenhum dente”. A mocinha grudou um lábio no noutro e apertou cada vez mais: logo sua boca não passava de um fino risco sem graça. Não era notada por ninguém. Ao tomar gosto pelo oposto, nenhum garoto lhe observava, lhe galanteava. Todas as garotas da rua eram amadas, e todos os garotos tinham o seu rabo-de-saia. Mas a menina dos lábios venenosos, não.

Certo dia ela esbarrou num moço de luvas. Ao explicar sua situação, ouviu como resposta: “Mi-minha maldição são as mã-ãos. Desde que nas-ci não sinto-to o to-que-que-que de nada; nem de mi-im”. Pobre menino imasturbável que enegrecia aquilo que roçava. A garotinha teve piedade e a ele se ajuntou. No intervalo das aulas andavam de mãos enluvadas, brincando de felicidade.

No entanto, choravam juntos ao perceberem que lhes faltava aquilo que todos os colegas faziam: beijar-se. Os amassos dos outros alunos eram invejáveis; é bem verdade que o menino-luva e a menina-veneno já conheciam o corpo um do outro muito bem, mas, os lábios, aquilo que nos difere dos animais... isso... era-lhes impossível. Sem beijinhos, só carinhos. Situação insustentável. Que ficou pior quando a idade mais hormonal chegou: meninas contavam sobre suas relações, meninos contavam vantagens; menino-luva e menina-veneno nada contavam.

A vida se tornou insuportável aos dois. Nenhum médico apontava a cura. O desejo de aproximação era tremendo. Inevitavelmente a tristeza se apoderou dos dois... Depressivos e cabisbaixos, foram se isolando do mundo ao redor. Quando mais nem os pais ou qualquer outra pessoa conseguiu notar a presença daqueles dois infelizes seres, eles resolveram que era hora de dar um basta a tudo.

Arrumaram um quarto de motel num local distante. Ficaram longos minutos se olhando sem nada dizer: sabiam o que viria a seguir. Despiram-se e, pela primeira vez em suas insignificantes existências, as mãos ficaram livres e os lábios retornaram ao contorno original. Ela achou as mãos dele lindas. E ele disse que nunca vira lábios tão fabulosos. Ainda queriam consumar um ato e, deixando de lado a mortalidade de seus corpos, entregaram-se um ao outro. Os venenos de seus seres agiam lentamente... o tempo suficiente para, pela primeira e única vez em anos, desfrutarem da paixão. Quando os fracos suspiros reinavam, abraçaram-se deitados na cama. Ele tomou seu delicado rosto feminino entre as mãos, e ela o beijou com suas últimas forças.

E ninguém notou aquela história de amor. Ficaram satisfeitos por terem se livrado das aberrações que assustavam a todos. Sequer os pais prantearam os jovens.

A muitos quilômetros dali um gatinho morria. Envenenado.

Simone Simons - Epica

2009-01-03T21:36:00.005-02:00

A melhor vocalista de metal que existe, se vocês me entendem.

Foto da moça com a Floor (do After Forever).

Larissa Kulik

2009-01-01T22:31:00.003-02:00

Recentemente descobri essa artista. Os russos são desgraçadamente bons no quesito cultural.

Para se degustar com vodca.

Fim de Ano

2008-12-31T12:19:00.003-02:00

E que venha um 2009 melhor.

Natal

2008-12-24T19:33:00.001-02:00

Um deles já foi bem diferente.

Ocorrência - por Alex Martire

2008-12-08T20:16:00.003-02:00

O-C-O-R-R-Ê-N-C-I-A

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In: YOSHIKAWA, Eiji, "Musashi", v.1

2008-11-29T13:40:00.003-02:00

Musashi voltou-se para contemplar o tumulto e sorriu sob o sombreiro. Parado havia já algum tempo na frente da modesta oficina de cerâmica, anexa ao casebre em questão, estivera observando longamente os movimentos do torno e da espátula, absorto como uma criança que contempla um brinquedo.

Logo seu olhar foi outra vez atraído para o interior da oficina. Mas os dois artesãos que ali trabalhavam em total concentração nem sequer haviam erguido as cabeças, seus espíritos parecendo presos ao barro que moldavam.

Contemplando o trabalho dos homens, em pé no meio da rua, Musashi sentiu-se, também ele, tentado a moldar aquela argila. Sempre tivera gosto por esse tipo de trabalho, desde a infância. Achou-se capaz de moldar algo simples, como uma tigela.

Contudo, ao observar com atenção o trabalho de um dos artífices — um homem de quase 60 anos que, naquele instante, com a espátula e a ponta dos dedos moldava uma tigela — repreendeu-se pela presunção:

“Quanta habilidade! É preciso muita dedicação para se chegar a este ponto!”, reconheceu.

Ultimamente, o respeito que lhe inspirava qualquer obra superior, fruto do trabalho e da arte alheia, despertava com freqüência reflexões dessa natureza no espírito de Musashi. Compreendeu então com clareza que não era capaz de fazer nada sequer semelhante.

Observando melhor, notou que os dois homens haviam exposto sobre uma prancha de madeira, a um canto da oficina, diversos tipos de porcelana como pratos, vasilhames, cabaças e jarras, e neles haviam afixado etiquetas de preços, aliás módicos, com o intuito de vendê-los aos romeiros que transitavam por aquela rua. A consciência de que até mesmo a fabricação de porcelanas baratas como essas exigia tanta técnica e concentração, fez com que Musashi percebesse quão longe ainda estava de atingir sua meta na longa caminhada que iniciara rumo à própria formação guerreira.

A bem da verdade, Musashi havia andado bastante orgulhoso de si, pois nestes últimos 20 dias viera desafiando algumas academias mais famosas da cidade — entre elas, a de Yoshioka Kenpo — e, como resultado, havia percebido que sua habilidade como espadachim, contrariando a própria expectativa, estava longe de ser desprezível.

Viera a Kyoto — cidade que abrigava o castelo imperial, a antiga sede de inúmeros xogunatos — certo de que ali encontraria os melhores guerreiros e de que para ali convergiriam os generais mais hábeis, os soldados mais valentes do país; nenhuma academia por ele visitada, porém, fora capaz de lhe inspirar respeito, de levá-lo a curvar-se com deferência ao se retirar.

Pelo contrário: cada vitória sobre seus oponentes provocava em Musashi indizível tristeza, levando-o a afastar-se dessas academias desiludido.

— Não entendo: ou sou muito mais hábil do que imaginava, ou eles muito ineptos.

Se os guerreiros com quem se batera nas academias visitadas até aquele dia eram considerados os melhores da atualidade, quais seriam então os atuais valores da sociedade? Musashi não conseguia discernir claramente.

Mas nesse instante os ceramistas lhe haviam mostrado que não poderia se dar ao luxo da presunção: até mesmo um velho artesão, de cujas mãos saíam rústicas peças de porcelana valendo apenas alguns trocados — descobrira Musashi depois de atenta observação — possuía essa aterradora capacidade de concentração, base de toda a sua técnica e arte. E o que ganhava o velho homem em troca dessa habilidade? Mal tinha o que comer, e vivia num miserável barracão. A vida não podia ser tão fácil quanto chegara a pensar, com certeza.

Mentalmente, Musashi dirigiu uma respeitosa reverência ao ancião sujo de barro, absorto em seu trabalho, e afastou-se em silêncio. Ergueu a cabeça e fixou o olhar na íngreme ladeira que conduzia ao templo Kiyomizudera.

Monólogo de Molly Bloom

2008-11-26T18:52:00.000-02:00

In: JOYCE, James, Ulisses

o sol brilha para você ele me disse no dia em que estávamos deitados entre os rododendros no cabo de Howth com seu terno de tweed cinza e seu chapéu de palha no dia em que eu o levei a se declarar sim primeiro eu lhe dei um pedacinho de doce de amêndoa que tinha em minha boca e era ano bissexto como agora sim há 16 anos meu Deus depois daquele longo beijo quase perdi o fôlego sim ele disse que eu era uma flor da montanha sim certo somos flores todo o corpo da mulher sim foi a única coisa verdadeira que ele me disse em sua vida e o sol está brilhando para você hoje sim por isso ele me agradava vi que ele sabia ou sentia o que era uma mulher e tive a certeza de que poderia sempre fazer dele o que eu quisesse e dei-lhe todo prazer que pude para levá-lo a me pedir o sim e eu não quis responder logo só fiquei olhando para o mar e para o céu pensando em tantas coisas que ele não sabia em Mulvey e no Sr. Stanhope e Hester e papai e no velho capitão Groves e nos marinheiros que brincavam de boca-de-forno de cabra-cega de mão-na-mula como eles diziam no molhe e a sentinela defronte à casa do governador com a coisa em redor de seu capacete branco pobre diabo meio assado e as moças espanholas rindo com seus xales e seus pentes enormes e os pregões na manhã os gregos judeus árabes e não sei que diabo de gente ainda de todos os cantos da Europa e na rua Duke e o mercado de aves cheio de cacarejos em frente a casa de Lalaby Sharon e os pobres burricos tropicando meio adormecidos e os vagabundos encapotados dormindo na sombra das escadas e as enormes rodas dos carros de boi e o velho castelo velho de milênios sim e aqueles belos mouros todos de branco e de turbante como reis pedindo a você que se sente em suas minúsculas barracas e Ronda janelas velhas de pousadas olhos espiando por detrás de rótulas para que seu amante beije as grades de ferro e as tabernas semicerradas à noite e as castanholas e a noite que perdemos o barco em Algeciras o vigia rondando sereno com sua lanterna e Oh aquela terrível torrente profundofluente Oh e o mar carmim às vezes como fogo e os poentes gloriosos e as figueiras nos jardins da Alameda sim todas as estranhas vielas e casas rosa e azul e laranja e os rosais e os jasmins e os gerânios e os cáctus e Gibraltar quando eu era jovem uma Flor da montanha sim quando eu pus a rosa em meus cabelos como as moças andaluzas ou de certo uma vermelha sim e como ele me beijou sob o muro mourisco e eu pensei bem tanto faz ele como outro e então convidei-o com os olhos a perguntar-me de novo sim ele perguntou-me se eu queria sim dizer sim minha flor da montanha e primeiro enlacei-o com meus braços sim e puxei-o para mim para que pudesse sentir meus seios só perfume sim e seu coração disparando como louco e sim eu disse sim eu quero Sim.

Everlast - "White Trash Beautiful"

2008-11-22T15:33:00.003-02:00

Um vídeo triste para esta tarde chuvosa...

Sigur Rós - "Viorar Vel Til Loftarasa"

2008-11-20T17:41:00.002-02:00

Acabei de descobrir essa banda... e quão maravilhosa ela é!
A Islândia, terra dos meus queridos vikings, sempre foi um centro cultural de destaque e sensibilidade. Deixo, então, com vocês, esse vídeo: um espetáculo de imagens em câmera lenta, que trata lindamente da questão da homossexualidade. Legendas em inglês.

Só custará 7 minutos de suas vidas.

Buster Keaton

2008-11-19T20:22:00.000-02:00

LITTELL, Jonathan, "As Benevolentes"

2008-11-16T18:11:00.003-02:00

Sim, ele é feio pra caramba!
Porém, o que esse sujeito fez não é tarefa para qualquer um. Convenhamos, redigir 900 páginas não é algo fácil. Dificilmente uma obra desse tamanho pode ser ruim, basta citar Guerra e Paz, O Senhor dos Anéis, Ulisses, Musashi... e a lista segue.

Littell e sua "As Benevolentes" corrobora a regra e desgraça os olhos do leitor. Ainda quero entender o porquê de tantos escritores apelarem à Grécia as influências para redigirem, mas, deixando isso pra lá, o título cai perfeitamente bem à obra. Ésquilo e sua tragédia inspiraram Littell, e, tal como o heleno, esse estadunidense nascido em 1967 fala de crimes, sangue e dramas psicológicos. E nisso Littell é estupidamente perfeito! A trama envolve as memórias de um Obersturmbannführer (tenente-coronel) chamado Max Aue que, dentre as diversas funções realizadas, esteve incluída a ida ao front de Stalingrado e o trato direto com Auschwitz. E Aue é cru. Complexado. E tem de esconder sua homossexualidade dos demais nazistas. O livro tem por balizamento todo o decorrer da Segunda Guerra até a derrota em 1945.

Um livro excelente, sem brincadeira, é ótimo! Porém, é de uma degustação dificílima... Degustação talvez nem seja o termo correto, parece mais que o leitor é obrigado a engolir todas as palavras, sentindo apenas o gosto amargo presente. Choca? Sim, diversas vezes. Mas as coisas não devem ser muito diferentes: basta ser humano pra perceber que as coisas podem desabar de uma hora para outra. Escatologia e violência escorrem do livro, mas sem fazer disso o centro.

Entre os inúmeros "parabéns" que se deve dar a Littell, certamente, o esmero histórico é um deles. Quase cinco anos entre pesquisas e redação (publicado em 2006) fizeram com que o autor passeie por toda parte administrativa, burocrática da Alemanha nazista. Sorte nossa! As coisas, que antes pareciam nebulosas para mim, agora ganham um aspecto mais inteligível. E, para completar, a edição brasileira (ed. Objetiva/Alfaguara) traz um glossário com os termos alemães que o autor em momento algum explica durante a narrativa.

Um livro pesadíssimo, mas gratificante, certamente. Uma ficção repleta de verossimilhança.

Despeço-me com um trecho:
"Senti de repente todo o peso do passado, do sofrimento da vida e da memória inalterável e fiquei sozinho com o hipopótamo agonizante, alguns avestruzes e os cadáveres, sozinho com o tempo e a tristeza e a dor da lembrança, a crueldade da minha existência e a minha morte ainda por vir. As Benevolentes haviam encontrado meu rastro".

E agora estou livre para me enlouquecer com o meu Finnegans Wake...

"Berserker" (excerto) - por Alex Martire

2008-11-14T21:25:00.004-02:00

Trecho do meu livro que sairá no começo do ano que vem.

"Mas isso não vem ao caso. Somente lembrei-me do assunto graças aos meus vizinhos que habitam imediatamente acima de mim. Um moleque insolente casado com uma bêbada. O bebê teve o azar de nascer num lar de berros e barulhos. Como eles atormentam! Chegam de madrugada e resolvem arrastar móveis e derrubar coisas pelo apartamento todo. Além, é claro, de possuírem um cão do inferno que ladra sem parar e corre por todo o ambiente. Trisc, trisc, fazem suas unhas arranhando o piso sobre mim. Tiram o nosso sono. A briga até que está boa: reclamações, multas. Mas continuam a atormentar. O vizinho ao lado deles já perdeu a paciência; algumas vezes esmurrou a porta dos danados. Mas ele tem pressão alta, pode enfartar, algo assim. E pensou como seria agradável se tirassem um dia para dançar a mazurca. Esplêndido! Clap, clap, clap fariam as palmas dos observadores. Depois trocariam de esposas. Hidromel para todos. Ébrios. Orgia. Um bom fim de briga. Pluft, pluft, pluft fariam os escrotais. Santa Mãe, diriam as mulheres. Jesus amado, responderiam os homens. Nesse prédio só faltava isso. Mas ocasião semelhante já houve, sim, há uns anos. Esperto aquele moço, o Claudecir.

Em maio morria Claudecir. Um bondoso rapaz, de corpo forte, cheio de sonhos, belo, inteligente e, o mais importante, rico. Não que o dinheiro seja a coisa mais importante do mundo, mas, em certos aspectos (entenda-se: o romântico), as notas verdes e o tilintar do dourado são capazes de fazer brilhar os olhos de qualquer dama decente. E assim a vida seguiu para Claudecir. Torrou fortunas com desejos materiais e bebeu muito para satisfazer os carnais. Meteu-se a filantropo e, desta maneira, todos o amavam. Para os amigos, caviar e champanha; às conhecidas, jóias e camas. Aproveitou muito a existência.

A causa de sua morte é um tanto controversa. Alguns diziam ser o golpe do ano antecessor; outros juravam de pés juntos uma doença cardíaca; havia também os que lamentavam o velho problema de Claudecir: a maldita unha encravada. Os casos de unhas encravadas são seriíssimos! Não há câncer ou febre que mate mais do que as unhas. São o Mal do Século. Diversas vezes viu-se nos noticiários manchetes sobre os “causos de mortes misteriosas que tiveram suas origens nos pés”. Tive dois tios e um avô que morreram dessa enfermidade. Minha boa vizinha, por exemplo, também conheceu uma pessoa que faleceu assim. Há cerca de um ano, encontrei-a na garagem do edifício (os olhos inchados denunciavam um choro recente) andando pra lá e pra cá, sem rumo. Perguntei-lhe o que se passava. A vizinha respondeu-me que o ex-zelador do meu prédio batera as botas naquele dia. Fiquei pasmo. Qual pessoa no mundo se importaria com um zelador? Neste momento, lembrei-me das vezes que presenciei as idas e vindas do sujeito ao apartamento dela. Realmente o senhor deveria ser bem prestativo, e em todas as qualificações possíveis, pois, não que eu seja curioso, mas, certos dias, eu ouvia a mulher exclamar: “Meus Deus! Como você é bom!”; decerto o zelador deveria ser excelente em consertar coisas com o martelo porque minha vizinha repetia continuamente: “Mais forte! Mais forte!”... e lá se iam os barulhos da madeira batendo a parede. Retornando à garagem; quando interroguei sobre a causa do óbito, virou-me nervosa e disse: “De unha encravada!”. Bingo! Mais um coitado afetado por esta horrível doença. O difícil foi o meu vizinho entender o motivo do pranto da esposa. Talvez ele também tivesse o problema da unha, quem sabe?

Verdade seja dita: Claudecir morreu de desgosto. O médico da família já havia o proibido de beber substâncias alcoólicas de quaisquer gêneros. Até aquele famigerado abridor de apetite lhe foi negado! Que absurdo misturar álcool em sua fórmula! Mas que seja, se ao menos um vinhozinho fosse permitido às vezes... Desgraça, desgraça, não há mal maior para o homem do que a abstinência dos prazeres do copo. A hipertensão afetou o bom homem.

O Claudecir também carregava uma arritmia desde a infância, e, nos momentos finais de sua curta existência, o quadro médico dela havia se intensificado. Por fim, sua prima o abandonara seis meses antes do desfecho. O incestuoso rapaz ficou desgostoso da vida (quem não ficaria?) e decidiu dar um basta nos remédios que o mantinham respirando. Primeiro faltou à consulta agendada com um mês de antecedência e, logo após, jogou os comprimidos pelo ralo. Sabia, porém, que este gesto o afundaria. O homem não acreditava haver sobrevivência num mundo sem bebidas nem mulheres. Creio que não comentei nada ainda sobre um dos fatores que levaram ao bem-querer de Claudecir pela população local: seus versinhos no jornal do bairro. Sim, era um homem de grande sensibilidade que a amargura do tempo abafou. Ele, um poeta, que tinha por ofício sentir mais do que os outros, deixou de pensar, de olhar, de ouvir e de sonhar. Suas palavras, que antes faziam sorrir, foram armazenando um caráter tétrico. As pessoas pararam de admirar seus versos. A bílis do escritor foi, aos poucos, transformando-se em angústia e desprezo. Daí para o desgosto é um pequeno passo.

A morte de Claudecir em maio foi acompanhada apenas pela mãe, duas irmãs, um tio, a avó materna, um cachorro vagabundo que morava no cemitério e o coveiro. Parece um pouco obvio dizer “e o coveiro”, mas, juro-lhe, não o é. O coveiro acompanhou o velório e foi regente da ladainha! Chorou mais do que os parentes e, só não fez mais, porque o horário do enterro estava marcado para às 11 horas. O pobre coitado ganhou sete palmos e sete palmas em sua homenagem. Nada mais poderia ser feito. Algo que me chamou a atenção foi ver sua amada prima entrando no casarão do falecido, três dias depois das exéquias, para reclamar sua parte na herança. Mundo justo...

Ah, o velho lugar mofado com gente velha. Universidade. Hora de saltar. Eis-me aqui."

Curta

2008-11-10T20:45:00.001-02:00

"A grande queda desdeo altomuro arrastou em curtolance a pftjqueda de Finnegan, varão outrora mais q'estável, que a vaziamontesta lá dele prumptamente desvestiga quem lhe diga no Ocidente o acidente da perda dos dedos dos pés: e seu parcoespaçoepouso é na porta do parque, lugar de arranjos de oranges mofados sobre o verde desde que Diadublim um diamou Livividinha.

Que choques cá de querências contra carência, ostragodos versus piscigodos! Brékkek Kékkek Kékkek! Kóax Kóax Kóax! Ualu Ualu Ualu! Quaouauh! Onde bandos de botocudos inda avançam para arrasamassacrar linguarudos e verduns catapultarremessam contra kanibalísticos para fora da irlandalvosboycia de Montecaveira".*

* Trecho de "Finnegans Wake" ** de James Joyce.

** Minha próxima aquisição doentia, se Odin quiser.

Curto

2008-11-10T20:30:00.003-02:00

Fosse a bebida, ou não, esbravejou e bateu o punho sobre a mesa.

O copo tremeu e o vinho resmungou.

"Quê? Fala mais alto!"

Xuá blumblum plóing...

E permaneceram ali, olhando-se.

Eis que passa uma moça ali. Decotuda.

Rapidamente pega o copo e arremessa o conteúdo nela.

"Filho da puta!"

E antes que o tabefe venha, pula-lhe sobre os peitos.

"Deixa que eu seco, moça!"

E a mão logo estalou. No ritmo dos terreiros daqui de perto.

Akira Kurosawa

2008-11-10T13:28:00.004-02:00

Biografia de um dos mais brilhantes diretores que esse mundo já viu.
Apaixonante ver suas obras!

Clique aqui para acessar.

Prata - por Alex Martire

2008-11-05T14:55:00.000-02:00

Certa vez, uma pequena criança, uma menininha, tomou-me a mão. Espantado por não estar acostumado ao contato humano, olhei para baixo. Ela me olhava emburrada. “Conta uma história”. História? Eu? Por quê? “Minha mãe disse que é contador de história”. Talvez eu seja... O que você quer saber? – e olhei para a mãe que, junto com os demais parentes, conversava e ria a bom rir: ela retribuiu o olhar. “Conte a ela”. Tudo bem. Sentei-me à mesa, a menina ao meu lado, apoiada num banquinho para ficar mais alta. Todos pararam para ouvir.
Não tenho nada muito feliz para contar. “Não tem problema”. E aquela carinha me fitava sem piscar. Cocei a cabeça, pensei. Reparei em minhas mãos. Pensei. Bem... era uma vez, havia um garoto. “Bonito?” Não. E ele era um poderoso mago. Ele tinha o poder de enxergar o coração das pessoas, sabe? Qualquer pessoa no mundo; bastava passar a sua frente e logo era detectada pelo mago. Ele – dizia-se – era alguém bondoso, carinhoso. Vivia perto de um local muito quente. “Um vulcão?” Isso, isso mesmo, um vulcão. Enorme. E lá eram fabricados objetos mágicos. Tinha de tudo. Varinhas, capas, caldeirões... e um monte de figuras em metal. Mas ele não era dono sozinho da loja: uma garota ficava por lá, era uma sócia dele. “Bonita?” (Então apontei para o espelho da sala) Vê aquela mocinha ali ao meu lado? “Sim” Era tão linda como ela, mas não tanto. “Obrigada!” Então... os dois trabalhavam na pequena loja, e a garota era uma das melhores pessoas do mundo inteiro, sabe por que? “Por quê?” Porque ela tinha um coração inteirinho de prata. Brilhante. Lindo. O mago sabia muito bem que corações de prata são muito difíceis de se encontrar. São raros. E aquela moça vivia a sorrir. E a cada sorriso, o seu coração pulsava, cegando-o momentaneamente. “Que linda!” Mas, num belo dia, o mago sentiu-se triste. Sentou-se na floresta e começou a chorar. “Meu Deus!” Ele sabia que aquela garota não ficaria ali para sempre, que ela tinha de seguir com sua vida. Ela era muito inteligente, muito esforçada para ser, sempre, alguém que trabalha numa lojinha de magia. E esse dia chegou... ela havia dito que, apesar da grande amizade entre eles, tinha de partir. Ela seguiria até os confins da montanha da Felicidade: um lugar muito longe, onde só os bravos chegam – e ela era extremamente capaz de ali chegar. “E o mago?!” Ele permaneceu triste, por muitos dias. De uma hora para outra, a raiva preencheu sua cabeça. Ele não queria que a garota partisse para longe. Acabou fazendo aquilo que jamais devemos fazer: discutiu, brigou com a menina. Ela chorou. Ele também. Ela disse: Se não posso ir à Felicidade, quebro aqui nosso voto de Amizade. E num clarão muito forte, seu corpo sumiu. Seu coração ficou flutuando no ar durante algum tempo, enquanto o mago olhava desesperado para o vazio. Logo o coração caiu e se quebrou. Milhares de pedaços esparramaram-se no chão. Chorando muito, o mago recolheu cada pedacinho de prata e juntou tudo...
“E? Acabou?! O que aconteceu?!”
Olhei para a minha mão.
Então... ele derreteu os pedaços de prata no vulcão e fez um anel. Um anel para nunca se esquecer de sua dor. Para sempre lembrar que jamais deve estragar a amizade.
“E o mago, ainda existe?”
Sorri tristemente.
Sim, eu disse. E lhe apontei o anel que carrego comigo.
A menina ficou com a boca aberta, pasma. “Então você é o mago!”
Balancei a cabeça, concordando.
“Não quero que o anel lhe deixe triste...” Ela levantou, passou os delicados braços ao redor do meu pescoço e me beijou a bochecha. “É pra você ficar feliz! Eu também enxergo corações, minha mãe diz”.
Sério? E o que vê?
“O seu é de ouro...”
Senti os lábios tremerem e logo me desvencilhei da menina. Saí rápido da sala, enquanto ouvia as pessoas da sala cochicharem: “Por que ele é tão infeliz?”

Paul Stanley is God

2008-11-04T21:52:00.002-02:00

Todos que me conhecem sabem que adoro o KISS, desde moleque. E Paul Stanley é um ídolo pra mim, é um vocalista perfeito. A terra há de comer esses olhos que viram Paul Stanley e o KISS em 99, no Autódromo. Foi difícil segurar uma lágrima teimosa naquele dia. Pqp! Stanley é demais e ainda por cima me lança esse cd ao vivo donde tirei a música que posto abaixo, junto com a letra.

E vão para o inferno se não baterem os pés no chão ao ouvirem essa música!

Bulletproof

Some people say love comes once in a lifetime
Some people say it's behind every door
I saw your eyes and I knew for the first time
No more playing my emotions
No more aiming at my heart
You make me bulletproof, that's what you do
I feel invincible when lying next to you
You've got the arrows bouncing off my skin
I lost a love before, this time I'm gonna win
You make me ooh-yeah (ooh-yeah, ooh-yeah)
Ooh-yeah (ooh-yeah, ooh-yeah)
Hidin' my heart was my only protection
Keepin' my distance to keep me alive
You took it all in another direction
No more firing at my feelings
No more shots to take me down
You make me bulletproof, that's what you do
I feel invincible when lying next to you
You've got the arrows bouncing off my skin
I lost a love before, this time I'm gonna win
You make me ooh-yeah (ooh-yeah, ooh-yeah) yeah...
Ooh-yeah (ooh-yeah, ooh-yeah)
No more playing my emotions
No more aiming at my heart
You make me bulletproof
Ooh, you make me oh-oh oh-oh, yeah
Aah, oh-oh oh-oh yeah
Oh-oh oh-oh yeah
Aah-ah, oh-oh oh-oh, yeah
You make me bulletproof that's what you do
I feel invincible when lying next to you
You've got the arrows bouncing off my skin
I lost a love before, this time I'm gonna win
You make me ooh-yeah (ooh-yeah, ooh-yeah) yeah
Ooh-yeah (ooh-yeah, ooh-yeah)
You make me bulletproof (ooh-yeah, ooh-yeah, ooh-yeah)
Ooh-yeah (ooh-yeah)

Caveira Safada - por Alex Martire

2008-11-02T21:03:00.002-02:00

Era aquela maldita caveira novamente.
- Ei, puto, chegue cá!
E ela veio, meio cambaleante, com seu ritmado compasso de fêmur. Caveira mexicana. Sorria com os amarelados-pontos-temerosos-de-dentistas. Trazia um charuto entre os finos dedos da ossatura direita.
- Mas o que faz aqui novamente, peste?
- Sabe como é, caveirando... Invejando os que têm carne.
- Porra, esse povo deve tomar um susto, hein!
- Nem me fale. Não sei porque tanto medo. Uma caveirinha tão simpática como eu.
Coçou as costelas.
- O que é isso aí?
- Isso o que?
- Preso aí, velho.
- Presente para usted.
E retirou uma grande garrafa de rum.
- Conseguiu onde?
- Dei sorte. Geralmente nessa época, só encontro aguardente sem graça. Isso eu roubei de macumba de rico.
Ele cuspiu.
- Cacete, macumba?!
E tudo ao redor perdeu o chão. Logo estava sobrevoando a cidade com a caveira ao seu lado. Ela de cachecol e óculos escuros. Ele, calcinha e sutiã.
- Irra, que gostoso isso, caveirona!
- Eu sei, dá um friozinho na barriga. Olha pra baixo.
Mirou.
- Que que tem?
- Vê aquele homem?
- Sei.
- Não reconhece?!
- Deixe-me ver melhor... Sim! Porra, aquele filho da puta tá fazendo o que?
- Parece-me claro...
- Beijando um vagabundo! Safado! Disse que ia ao cemitério hoje.
- Ele parece querer enterrar outra coisa.
- Mas só pode se for em mim!
- Entendo...
- Vamos embora?
- Ainda não.
- Quer que eu sofra mais?! Ele está me traindo!
- Em vida, muitas mulheres me traíram também. A dor, eu conheço bem.
- E pra que eu tinha de ver isso?
- Sei lá. Sou apenas uma caveira que voa... não acha isso estranho?
E voltaram ao balcão do bar.
- Tô voltando pra porta do cemitério, caveirona. Hoje mato aquele desgraçado, filho duma égua!
Tomou a garrafa de rum em mãos e rumou.
Partiu-a na calçada e fincou nas costas do seu amor, deixando-o morto ali, enquanto o outro corria.
Voltou para o bar.
Caveira mexicana estava lá, com outra caveira ao seu lado.
- Porra, esse chapéu eu conheço! É você, maldito? – perguntou o rapaz.
- Sim, é ele, meu bom amigo. Obrigado por trazê-lo a mim. Há tempos estava desejando um esfrega-osso com ele.
As duas caveiras deram um longo beijo de caninos, molares e tártaros.
O rapaz chorou.
A manchete no jornal ao fim do dia: “Homem é preso após matar namorado. Um verdadeiro crime passivonal”.

Pieces - por Alex Martire

2008-11-02T18:37:00.000-02:00

Nota:

2008-10-31T09:21:00.002-02:00

É muito difícil viver com o desprezo, a indiferença.

É a raiva em seu olhar.

Criei uma dor a mim mesmo...

Trailer - Livro

2008-10-27T17:25:00.003-02:00

Apesar de isso ser bem egocêntrico, achei a idéia bacana.
Fiz um trailer teaser para o texto novo que estou escrevendo.

Kassabão

2008-10-26T20:33:00.002-02:00

Pois é... a cria do PSDB venceu nessa desgostosa cidade de São Paulo.
Temos de concordar com o velho Tim: Brasil realmente é o único lugar em que pobre é de direita. E São Paulo é a quintessência dessa palhaçada.

Parabéns aos idiotas.

De Amicitia

2008-10-24T17:26:00.002-02:00

Certa vez, numa noite, observei algo terrível.
Do alto de minha cama olhei para o ponto do qual vinha o tormento. Lá em baixo reparei um pequeno ser gesticulando. Adiposo serzinho. Ele, idiota, machucava seus bracinhos, chorando. Em sua frente, uma bonequinha notava tudo. Raivosa por ele fazer aquilo. Nervosa por ele ser tão estúpido e não a deixar em paz. Ele, fora de si, guardava rancor. Ela, racional, dizia que afastar-se-ia de uma coisa como ele. Então um terceiro algo adentrou a cena, uma espécie de luz com longos braços, a Amizade. Pegou os dois em mãos. Separou-os, colocando-os bem longe um do outro. E, nesse espaço recém-criado, a luz se deitou. E desde então está querendo se apagar.

E eu não fiz nada.
Culpa minha.
Deixei estragar aquilo que os seres têm de mais especial em suas vidas...

Gothart - Lule malesore

2008-10-24T17:16:00.000-02:00

Um dos grupos musicais de que mais gosto.
Da República Checa.

Excerto

2008-10-22T19:22:00.002-02:00

Comecei a redação do meu romance-novela-desgraça-não-sei-o-quê.

Estou sem pressa para escrever. Pela primeira vez na vida, terei um ritmo lento imposto a mim mesmo. Meses ou anos, tanto faz. Uma semana? Quem dera, pode ser.

Vai ser doloroso. Mas é o que vocês querem, não é? Escrever coisas boas não tem efeito. Só elogiam as desgraças pelas quais passei e joguei no papel. É hora de jogar tudo no ventilador, e que fique aquele que for capaz...

Início:

Uma ampla cidade. Que obedecia aos caprichos da natureza. Lá as noites eram noites e os dias, claros. No momento, a penumbra invadia as estreitas ruas de um bairro, cobrindo as infâmias de seus cidadãos. Dinamicidade. Todos iam e vinham. Livres. Alguns despreocupados. Outros raivosos. E ainda havia aqueles que não expressavam nada. Apenas caminhavam. Ouvia-se em primeiro plano a respiração ofegante. Sua garganta seca, mas capaz de expelir os vapores no inverno, no frio. Apressados passos. A cabeça doía. Olhos semicerrados. Vermelhos. Úmidos, mas não por uso de algo. Não, a substância ilícita que corria em seu sangue era a própria vida.

Olhava pela janela. Quadriculada. Barras de metal o separavam da liberdade. Liberdade... Ela viria. Depois de longos anos, ela chegaria. Amanhã bateriam em seu ombro. “Olha, chamam você ali”. Viraria o corpo e encontraria aquele rapaz que sempre zelou para que nunca fugisse. Teria ressentimentos? Aquele dia... um estilete em seu pescoço. Não foi por maldade. Ao menos, não pensara assim. Necessidade. Fui com os outros. É o jeito: ou se vai ou morre. Sorte que não aconteceu algo pior. Mas hoje descanso. Começa a garoar. Cheiro de chuva. Grades, este será o seu último momento para me dizer se se arrependem. Não? Imaginei. Tantas pessoas lá fora. Logo estarei com elas. Um preço alto eu paguei. É hora de pagar à sociedade.
Ele sairia da penitenciária pela manhã.

Terra molhada. Sujeira molhada. Chuva. Esconderiam a vermelhidão das vistas. Lugar movimentado aqui. Pessoas com medo de que eles fujam. Sim, como há alguns anos. Muitos se foram. O povo ainda teme o que está escondido ali. Sorriem? A bestialidade humana sorri, é capaz de riscar o rosto com um arco simplesmente porque está de mãos dadas. Passam rápido, felizes. Cabelos molhados. Motel ou chuva? Merda. Apertava a mão, fechando-a em si mesma, até o sangue parar de correr. Formigava. Abria. Olhava. Secava uma lágrima. Parado. Ele; parado. Quase na esquina do quarteirão. Nunca se soube o que esperava. Não importava. Talvez nada. Apenas observava quem ia. Quem vinha. Quem levava sua alma para o desterro. Ao longe, luzes fracas nas celas do presídio. Danem-se.

“Maldita noite para dormir. Amanhã, liberdade”.

“Maldita noite para sorrir. Quanta maldade”.

A mãe afagava os cabelos da jovem.
- Não chore.
- O que eu sou? – e soluçava.
- Uma pessoa maravilhosa!
- Mentira! Ninguém me deseja!
- Sentimentos carnais, filha? Nessa idade? – sorriu.
- Não diga besteira. Sinto falta de alguém.
- De quem?
- Não sei. Qualquer um. Carinho.
- O de mãe nunca é igual, não é mesmo?
- Desculpe...
E balançava o corpo, dançando horizontalmente. O nó na garganta. Nó górdio desgraçado. Sentia que seria puxada pelo pescoço, que sua vida minguaria ali, naquele instante, tal qual a Isadora.
Pernas ágeis chutavam o ar.
A mãe começou a prantear.

“Liberdade”.

“Sorrisos”.

“Quero amar”.

Slipknot - Snuff

2008-10-22T14:17:00.002-02:00

Essa balada reflete um pouco minha confusão atual.

Opus 5

2008-10-20T16:34:00.002-02:00

The Fall

2008-10-19T15:48:00.002-02:00

Acabei de assistir a esse filme que tem por trás a mente maravilhosa de David Fincher.
Ainda estou digerindo os quase 120min de esplendor visual. Já vi muitas coisas incrivelmente lindas na minha vida, mas, esse filme, superou tudo o que já observei. Um espetáculo em todos os sentidos. Uma história fascinante. Uma história sobre contadores de história. Uma história que nos diz: "Você guia o seu próprio rumo". Nem tenho muito o que escrever sobre esse filme. Acabou de entrar pra lista dos mais belos que vi e para a contagem dos filmes que não se pode morrer sem ter visto.

É lindo.

É triste.

É feliz.

É a sensação de beijar o rosto da pessoa amada após o pranto: é uma dor salgada, reconfortante.

Vejam. Por tudo o que acreditem ser sagrado: vejam! Façam esse favor a vocês mesmos.

Turisas - Battle Metal

2008-10-07T11:50:00.003-03:00

Turisas certamente é uma das minhas bandas preferidas. Seus dois únicos álbuns, até agora, são fenomenais. Fazem um viking metal bem empolgante e, fato inusitado dentro do mundo do metal, suas letras são bastante fiéis aos relatos históricos sobre os vikings. Eu acho que eles acabam se levando um pouco a sério demais, com essas coisas de roupas e espadas, mas.... uma banda um pouco mais antiga também faz isso....

Assistam com hidromel.

YANG, Denny, "New York, New York"

2008-10-07T11:33:00.004-03:00

Meu amigo Denny Yang acabou de lançar seu mais novo romance pela Editora Multifoco.

Tive o prazer de ler a obra antes de ser publicada e - mais ainda - a felicidade de poder resenhá-la.

A resenha encontra-se aqui.

O livro pode ser adquirido no site da editora.

Sabor Limão (por Alex Martire)

2008-10-07T11:29:00.001-03:00

Texto publicado na ótima Revista Corsário.

http://www.corsario.art.br/index.php/corsario/pagina/103

. . .

2008-10-04T00:57:00.001-03:00

in: GAIMAN, Neil, "Sandman - Noites sem fim".

2008-10-03T22:09:00.007-03:00

Parturiente (por Alex Martire)

2008-10-02T11:32:00.000-03:00

O coração ainda lhe palpitava. Rapidamente. Parecia que romperia a caixa torácica. O que aconteceu? Como pôde ter acontecido? Fora arrastado da sala de cirurgia rapidamente. Por uma enfermeira-anjo. Loira. Olhos azuis. Não muito bonita. Mas firme: pegou-lhe no braço e o tirou de lá. Massageava o lugar que estava dolorido. Seu braço esquerdo. Ele tentou lutar. Permanecer ali. Mas não conseguiu: agora, estava do lado de fora. Corredor branco. Puro. Madrugada; ninguém quase circulava por ali. Um forte cheiro de álcool: limpeza dos deuses. Luz forte. Ardiam os olhos. Olhos injetados. Era a preocupação. O susto. Algo dera errado. Ia tudo tão bem. Estava feliz. O nascimento de seu primeiro filho, ou filha, tanto faz, importante que venha com saúde. Por que logo com ele? Por que com ela justamente? Não poderia ser com a mulher de outro? Complicações aparecem nos noticiários, mas... por que tinha de ocorrer hoje? E com ele? Passou meia hora. Andava de um lado para o outro, esperando a porta se abrir. Eis. Azul-bebê. Médico. Touca branca sobre os cabelos grisalhos. Óculos. Umidade na testa. Desapontamento forçado: afinal, ele estava acostumado em prestar contas aos parentes. “Senhor, sinto muito”. Ela? Ela... “Sinto muito, não resistiu”. Mas ele havia visto ela ir para a mesa. Segurara sua mão quando dormiu. Ficou ali ao lado, vendo o grande corte em seu ventre, observando o vermelho pastoso de suas vísceras, notando um pequeno crânio em seu interior. Agora diziam que tudo fora em vão? “Explicarei melhor quando o senhor estiver em condições”. As pernas fraquejaram. Parede, preciso de uma parede. Recostou ali. Lábios tremiam. Lágrimas gotejavam. E meu filho? “Filha...” E ela, inferno?! O médico abaixou as vistas. Balançou a cabeça. O mundo acabara. Ali. Naquele corredor. Não percebeu quando sentiu os joelhos baterem no chão frio. Limpo. Puro. Encostou a cabeça nos braços. Eles no solo. Gritou. Mas não conseguia ouvir o próprio som. Apenas sentia algo indesejável, inenarrável. Sua saliva escorria formando uma pequena poça transparente. Seus olhos ardiam. Deitou-se em posição fetal. Seguranças vieram. Tentaram lhe ajudar. Tentaram levantar aquele rígido corpo que tremia. A muito custo o conseguiram. Ele já não tinha forças. Gritava. O médico apenas olhava, calmo. Trouxeram-lhe um calmante. Aplicaram em sua veia. Desejou que fosse veneno. Que findasse seu tormento. Mas não. Em poucos minutos tinha arranjado as pernas. Agora conseguia andar. Quero vê-la. “Por favor, acho melhor não, senhor”. Quero vê-la! “Se deseja...” Abriram a porta. Só restava um auxiliar ali, ao lado dela. Em outra pequena mesa de aço, uma criança dormia. Seus olhos nunca mais iriam se abrir. Olhou o bebê primeiro. Uma menina. Seu corpo frágil. Inerte. Com as mãozinhas fechadas. Parecia tranqüila. Uma menina. O seu sangue. A sua continuidade nesse mundo. Fim. O enfermeiro deu os pêsames e cobriu-lhe inteiramente. Seu primeiro e último cobertor. Havia comprado um tão bonito. Amarelo. Unissex. Serve para menino ou menina. Tanto faz, desde que venha com saúde. Onde estava naquela criança? Mas era bem mais bonito do que aquele lenço grande branco. Limpo. Puro. Seu quartinho lá em casa. Todo arrumado. Presentes dos parentes. Todos em vão. O berço havia sido deslocado para o quarto de casal. Dormiriam e acordariam com o chorinho do bebê. Perderiam horas de sono, mas valeria a pena. Era um sonho ter um filho. Desejavam tanto. Ela dizia muito que nascera para ser mãe. Eu estava inseguro, achava que não seria um bom pai. Mas ela me apoiava. Sorria. Com seus lindos dentes brancos. Seus lábios... Ela estava ali. Deitada na mesa acolchoada. Haviam lhe fechado a incisão. Mas ela não voltaria, ela não acordaria depois de algumas horas reclamando da dor, ela não iria para casa com nossa filha nos braços. Morta. Será que percebera que chegava ao fim? Dormia na hora do parto. Será que sentiu dor? Será que sabe que morreu? Por favor, amor, tome conta da nossa pequena. Não importa onde você esteja, leve-a consigo. O nosso fruto do amor. O amor daquela noite. Das muitas noites de amor. O amor da nossa primeira noite. Você estava tão linda. Perfumada. Despi seu corpo. Nua. Graciosa. Sua pele macia. Rocei-lhe os lábios. Seus seios firmes. Suas mãozinhas que acariciavam meu corpo. Nossa insegurança. Seu corpo quente junto ao meu. Uma certa dor. O seu sangue. O rompimento do hímen para o início de nosso amor. Sua respiração ofegante. Nosso gozo. Os sorrisos de felicidade quando acordamos no dia seguinte. E hoje, amor? Por que me abandonou aqui? Você foi egoísta comigo. Levou nossa filha... Não me deixou nada. Nada. O efeito do calmante passava. Brotaram mais lágrimas. A boca aberta, salivando. Olhar embaçado: parecia que ela estava entre ondas. Mais um grito. Um choro de dor. Soluços. Segurava seu braço gelado. Caía perto da cama. Mãos na cabeça. Gritos. Só lembrou-se de ter visto três pessoas se aproximarem. Desmaiou.

Epta Astera

2008-10-01T12:06:00.003-03:00

Conheci recentemente esse projeto musical. Achei fantástico. É uma espécie de folk experimental.

O mais importante: o álbum inteiro está disponibilizado para download gratuito no site.

Para quem quiser conferir: Epta Astera

Um sample pode ser ouvido logo abaixo ("Gaudete").

Voina i Mir

2008-09-30T23:48:00.006-03:00

Finalmente, depois de anos, dei início às sessões de Voina i Mir. São quatro filmes que variam de 1h30 à 2h cada

Os filmes, dirigidos por Sergei Bondarchuk, foram apresentados ao público entre 1965 e 1967, ganhando o Oscar de Melhor Filme Estrangeiro em 1968.

Certamente, esse filme russo humilha a versão hollywoodiana da década de 50 e, mais ainda, Lyudmila Savelyeva deixa a queridinha Audrey Hepburn a ver navios como Natasha Rostov.

Para mim, Natasha Rostov sempre foi a grande figura da obra de Tolstói. Ela traz o encanto e a tristeza. É única. Natasha tornou-se minha paixãozite platônica desde a primeira vez em que lhe pus os olhos, em 2002, quando li Guerra e Paz.

Essa adaptação é simplesmente fantástica, captando praticamente toda a essência do livro.

Vejam antes de morrer. Façam-lhe esse favor.

Com vocês, Condessa Rostov:

Opus 4

2008-09-30T01:43:00.002-03:00

Sobre Papoulas

2008-09-29T00:28:00.000-03:00

Paisagens

2008-09-29T00:25:00.000-03:00

1, 2, 3, 4...

2008-09-29T00:21:00.002-03:00

Vai ser mais uma noite sem sono.
Ando tão cansado.
Por que tudo parece ser mais difícil só para mim?
Vai ver que só eu consigo me importar com o importunável...

Nornas.... cortem...
... ou façam de titânio duma vez.

Opus 3

2008-09-28T15:12:00.002-03:00

Hijo de la Luna

2008-09-28T01:29:00.002-03:00

Temos mania de "adaptar" músicas a cada momento da vida. Talvez isso seja comum...
Uma das que melhor me cabem é essa regravação que a banda Haggard fez para o álbum desse ano.

Todos querem algo. Não culpem a Lua por querer felicidade. Não me culpem...

Segue a letra e, logo abaixo, o som:

Hijo de La Luna

tonto el que no entienda
cuenta una leyenda
que una hembra gitana
conjuro a la luna hasta el amanecer
llorando pedia
al llegar el dia
desposar un calé
tendras a tu hombre piel morena
desde el cielo hablo la luna llena
pero a cambio quiero
el hijo primero
que le engendres a el
que quien su hijo inmola
para no estar sola
poco le iba a querer

[Chorus]

luna quieres ser madre
y no encuentras querer
que te haga mujer
dime luna de plata
que pretendes hacer
con un niño de piel
hijo de la luna

de padre canela nacio un niño
blanco como el lomo de un armiño
con los ojos grises
en vez de aceituna
niño albino de luna
maldita su estampa
este hijo es de un payo
y yo no me lo cayo

[Chorus]

gitano al creerse deshonrado
se fue a su mujer cuchillo en mano
¿de quien es el hijo?
me has engaño fijo
y de muerte la hirio
luego se hizo al monte
con el niño en brazos
y alli le abandono

[Chorus]

y en las noches que haya luna llena
sera porque el niño este de buenas
y si el niño llora
menguara la luna
para hacerle una cuna
y si el niño llora
menguara la luna
para hacerle una cuna

Opus 2

2008-09-27T16:34:00.000-03:00

Opus 1

2008-09-27T15:54:00.000-03:00

Dei início a uma série de poemas/prosas gravadas.
Dessa maneira, vou formando minha opera.
Espero que apreciem.

Comecemos, pois, do começo. Eis a Opus de número 1:

Planeta...

2008-09-27T15:38:00.000-03:00

Porque tudo começa e termina num riso.

Guache

2008-09-27T15:24:00.000-03:00

Odinzinho

2008-09-27T15:19:00.001-03:00

(clique para aumentar)

Novamente tentando...

2008-09-27T15:11:00.000-03:00

Sejam bem-vindos ou bem-vindas a minha patológica mente.
Quack! Tentarei manter o vento na vela da drakkar para poder sempre navegar.
Todos os outros blogs que fundei deram em nada, por simples e pura incapacidade/falta de vontade deste autor.
Tentarei fazer algo um pouco diferente sempre que der ânimo, pois minha escrita não é lá muito fundamentada em sólidos alicerces. Portanto, enganarei você, leitor, sempre que achar preciso: vídeos e músicas farão parte daqui. Pensamentos também, mas tentarei moderá-los para que não representem apenas meu lado depressi(ati)vo.

Enfim, leiam se quiserem. Comentem se desejarem. Fiquem à vontade.

Que Wotan traga a vocês ventos mais favoráveis do que os meus...